MUSA (poesía)
Musa: en ti, están aquellas
galaxias de donde nacen la primera chispa que hace arder el papel, fuego creatividad,
indomable, como millar de aves esperando entre ascuas ungidas de profunda
oscuridad, ascuas como copas de árboles, cenizos, lúgubres, esperando tu señal
y volar a tu mano entre llamas, ardiendo con esa intensidad dentro de la
mirada, avivada por la respiración, esa urgencia inexplicable de arrancarse
hasta el pelo, la piel, cada uña, todos los dientes, verterse en sangre sobre
la hoja de papel y morir, morir dulce y dolorosamente al exorcizar aquello por
lo cual se ha fermentado cada sentimiento convertido en palabras, cada imagen
destilada vuelta letras, cada suspiro salvaje pintado de poesía... ¡Gloria, éxtasis
y comienzo!, te tienes a ti, acá, no eres tú, ya eres papel, esas
manchas, tus manos enrojecidas al escribir, esa respiración eres tú, esos
suspiros, tu mirada desencajada y tu voz ahogada, eres tú en ese poema, ya no
eres tú quien vive, te has trasvasado; vives allá, en esa hoja de papel, todo, en
un poema. Eres alguien nueva, ¿cómo te llamas? ¿Quién eres? El espejo tu
brújula, tú, musa fingiendo ser carne, ser hueso, ser sangre, voz y palabra, fingiendo
entre personas que porta una máscara mientras observa las máscaras de quien no
se atreve a mirar el corazón de los soles, la dulce agonía de un poema. En ti
están aquellas galaxias, esperando entre ascuas, esperando por ti, tu señal y… tomar
lo que por derecho ha sido de ti.
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| Imagen: Last Night in Soho, 2021 |
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